Antes eran flores rojas y Amarillas lo que veía Al salir en las mañanas, Ahora solo veo flores violetas.
Ya no tengo hogar, Y espero con ansias encontrar Un lugar, Un hogar para volver a empezar, Pero el miedo es fuerte Y hace del camino borroso, Y yo dudo si podré, algún día, llegar.
Lo que me importa es escribir de vez en cuando con un té, café o vino. Depende del día, la hora y el momento; simplemente escribir. El resto de las cosas son para sobrevivir, pero escribir... escribir es parte de mí.
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